Che il mondo sia fatto a stringhe, della fisica il mistero, le immagino volteggiare così colorate ed iridescenti, che parlano un linguaggio strano e misterioso davvero, così come misteriosa è la vita coi suoi tanti momenti. Se della mia vita, a stringhe, ne facessi un affresco intero, ne avrei di sfolgoranti di luce giallo-arancio e lucenti ed altre cupe contorte di un bluastro in tono austero, eppure non comprendo perchè non siam sempre contenti. Ma ogni punto dell'opera che pingo, bianco o nero, fa parte di quel tutto che è il dipinto in cui tutti siam intenti, originale ed unico, di anno in anno più ricco e più raro. Il dipinto di una vita che ora si accende di colori vivaci e ardenti, ora si raggomitola su se stessa in un crepuscolo d'oro, ora si tinge di rosa pastello, ora si riveste di grigi spenti, ora si carica d'ira di carminio di lilla e, d'avorio, il nero; ora straripa di pace di azzurri e di verdi spumeggianti. E di questi contrasti è la sua bellezza e il fascino altero, dell'alternanza del fuoco e del gelo, delle risa e dei pianti, dello sfumar di cementi in soavi ocra d'un estivo sentiero, del fondersi di colori come corpi in sciami di luci scintillanti, di spiriti come le stringhe che si intrecciano nell'amore vero, proiettando una luce che domina ogni istante e, da lì in avanti, ravviva la trama dei colori di tutta una vita e per intero, così come io spero.